Ce WE, temps magnifique pour tous !
Arf, ca me demange un petit viron dans les alpilles.
Ma femme voudra pas venir, trop loin.
Juste pour se rememorer quelques belles Lettres, au pied du moulin de qui vous savez :
Francet Mamaï, un vieux joueur de fifre, qui vient de temps en temps faire la
veillée chez moi, en buvant du vin cuit, m’a raconté l’autre soir un petit drame de
village dont mon moulin a été témoin il y a quelque vingt ans.
Le récit du bonhomme m’a touché, et je vais essayer de vous le redire
tel que je l’ai entendu.
Imaginez-vous pour un moment, chers lecteurs, que vous êtes assis devant un pot
de vin tout parfumé, et que c’est un vieux joueur de fifre qui vous parle.
Notre pays, mon bon monsieur n’a pas toujours été un endroit mort et sans renom,
comme il est aujourd’hui. Autre temps, il s’y faisait un grand commerce de meunerie ...
