Balade normande

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Salut à tous,

J'ai bafouillé un compte-rendu de deux-trois jours passés en Normandie le week-end dernier sur un autre site.
Me suis dit que j'allais vous l'infliger aussi  .


Bon, ça commence oui ou quoi ?

Oui, oui, ça commence. Samedi matin, pour être précis.
Ma femme me dit, en substance : "on a passé des vacances pourries, pourquoi tu ne partirais pas te faire un week-end ? Je reste avec les gamins".
(oui, j'ai une femme super).
Je fais semblant de tergiverser un peu, sur le mode "chuis un papa et un époux digne de ce nom qui ne laisse pas sa famille toute seule", n'empêche que dans ma tête je suis déjà parti.
Le temps de réserver un hôtel rapidos, d'entasser un slip et une demi-paire de chaussettes dans le bagster et je ... Ah oui, merde, on va peut-être regarder un peu la météo, quand même, au cazou. Mouais, la météo est parfaitement à l'image de ma villégiature envisagée : normande. P'tête ben que oui, p'tête ben que non, à moins que ce ne fût (de cidre) l'inverse. Alors se pose face à moi LA question qui s'impose à tout motard qui se respecte, piaffant d'impatience avant d'enfourcher sa monture : combi de pluie ou pas combi de pluie ?

C'est là qu'on voit que j'ai (une-réponse-au-choix-rayer-la-mention-inutile) vieilli / gagné en sagesse : je choisis la sécurité. Donc combi.

La capacité d'emport de ma sportive italienne (rouge, très important, le rouge) étant ce qu'elle est, c'est-à-dire qu'elle mériterait un sujet de thèse en mathématiques fondamentales pour comprendre ce qu'est un nombre positif non nul inférieur à zéro, je sangle ladite combi de pluie sur la, hum, place passager puisqu'il parait que c'est ainsi que s'appelle le bout de mousse au-dessus de la plaque d'immat'.

Une fois n'est pas coutume, je suis à la bourre (hep ! Je vous vois rigoler au fond là-bas !) et je sors donc l'arme ultime : Waze. Qui, à défaut de me faire passer par les routes les plus intéressantes, aura au moins le mérite de me faire gagner du temps.

Et c'est parti.
Périph.
Autoroute.
Autoroute (tiens, l'A13 est une autoroute allemande maintenant ?)
Autoroute.
Et là, arrive ce qu'oncques n'a vu : Waze se perd. Et me perd par la même occasion.
Afin d'éviter les bouchons rouennais, parce que cet imbécile de logiciel conçu par des ingénieurs informatiques sans imagination ne sait pas qu'à Paris, à moto, on dépasse les autos, désolé, à moto, donc, les bouchons, on en fait des colliers de perles, le machin-truc-bidule me fait passer par des routes improbables et magnifiques le long de la Seine.
J'en prends plein les mirettes (merci les bouchons rouennais), à rythme de sénateur en retraite certes, mais là n'est pas l'important. Je prends même un bac, vous savez, le gros truc en bon gros acier qui crache ses cent litres de gazole à la minute pour transporter quinze bagnoles (et un camping-car) sur 150 mètres, le temps de traverser le fleuve.

Je débarque, et ce salaud de Waze retrouve illico le chemin de la quatre voies la plus proche ...
Tant pis. Et puisqu'il faut bien à un moment rejoindre sa destination, me voilà à renquiller de la ligne droite. Avec même un petit peu de pluie, histoire de rajouter à la morosité du trajet, hein. C'est utile, d'avoir la combi de pluie. Surtout sanglée sur la selle arrière. Au moins celle-ci ne sera pas mouillée.

J'attaque la France périphérique de Depardon, qui annonce l'approche de la destination.
Zones industrielles.
Zones commerciales.
Centre ville.
Plage.
Hôtel.

Me v'là arrivé.

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Me voilà donc délocalisé sur la cote normande. S'attardent encore quelques touristes non concernés par la rentrée des classes et des locaux qui profitent encore un peu de cette ambiance estivale qui traine en longueur.
Je me balade tranquille entre plage, port et ville, habillé en civil - j'ai laissé cuirs, casque et bottes à l'hôtel. Je profite donc de cette fin de journée encore chaude, sirotant une bière fraiche en terrasse. Bon on n'est pas en Normandie pour rien, v'là t'y pas qu'il faut que je squatte rapidement un parasol qui fera office cette fois de parapluie. Ce qui ne pose aucun problème, la terrasse est quasiment déserte.
Quelques rares motos sont stationnées le long du port. Je m'amuse à essayer d'en deviner les propriétaires.
Un couple de petits jeunes, le blouson encore frais et les casques rutilants ? Facile, la MT-07 là-bas. Ou la Z650 garée un peu plus loin.
Les quinquagénaires, dont j'imagine les enfants avoir la vingtaine passée, partis du nid, en blouson textile de qualité doivent avoir la GS avec les valises et le top-case. Ah tiens, non, ils ont leurs casques à la main. Ca doit plutôt être la GSX 1400 d'à côté, celle avec la selle confort. Je ne vois pas de top-case ou de valises dessus.
Ce mec-là, la boule à zéro, cinquante-soixante ans, l'air décidé et les épaules larges, cuir sportif qui a bien vécu, c'est ... gagné ! La Tuono V4 avec les bagages sur la place arrière.
Et puis je vois un couple, un peu plus âgé que moi. Elle, la taille mince de celle qui fait attention à ce qu'elle mange pour entrer dans son jean "ultrafit". Total look Kawa (à ne pas confondre avec le total look kawai). Là, c'est trop facile, je ne joue même pas : ils se dirigent évidemment vers la ZX-10R stationnée juste devant ma (oui, oui, MA) terrasse au moment où je m'apprête à partir.
On échange quelques mots. Il parait que les hypersport ne sont pas faites pour faire 200 bornes, même en solo. Visiblement, on n'a pas exactement la même pratique.

Je m'attarde encore un peu et rentre me reposer parce que demain, demain, c'est le jour de LA balade.

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Dimanche matin.
Très, très matin.
A chaque fois c'est la même chose, j'ai le poignet droit qui me démange (non, non, rien de salace) et le pied gauche qui passe les vitesses tout seul. Du coup, ça me réveille avant le chant du coq (lequel ne chante plus depuis longtemps, d'ailleurs).
Bref, levé aux aurores, petit-déj enfilé à toute vitesse et je saute sur la Red Rocket.
La lumière encore timide auréole les falaises de calcaire d'une lueur douce, diffusée par la brume légère qui stagne encore au ras de la mer. La température se fait frisquette, juste assez pour apprécier le port du cuir. Je roule tranquille, visière ouverte pour profiter de l'air frais, profitant un maximum le long de la route de côte vide de touristes et de locaux. Ce sont ces moments-là que je préfère : lorsque le soleil parait, que les ombres sont encore longues et les routes désertes. Il n'y a rien que je supporte moins que d'étouffer de chaleur à moto. Rien de tel ici. Les villages traversés s'éveillent doucement, les boulangeries ouvrent et les premiers clients sortent avec leur baguette fraîche sous le bras. D'ici peu, ce sera le tour des bar-restaurant-PMU de la Mairie (ou des Sports, ou de la République, ou du Marché).
Je m'arrêterais bien quelque part pour profiter du silence - la Red Rocket n'est malheureusement pas vraiment exemplaire de ce point de vue, seule ombre au tableau de cette balade idyllique. Je passe rapidement Veules-les-Roses, gageant que la célébrité relative du village ne me procurera pas la sérénité recherchée.
J'avise une bourgade nichée dans le creux entre deux falaises autour d'un petit estuaire. Je gare la moto quasiment au pied de la jetée et pars me poser au bout, les yeux dans la mer et les jambes dans le vide. Je n'entends que le ressac sur la plage de galets toute proche, le soleil commence à paraître et à réchauffer gentiment mon cuir, quelques pêcheurs matinaux sont à l'affut de leur bouchon jeté dans l'eau du port.
J'entends quelques voitures passer au loin.
L'une d'elles, tractant un kayak de mer, vient se stationner à côté de ma moto. Des retraités arrivent et sortent les tables de pique-nique pour prendre leur café face à la mer. Ils ont bien raison, mais ça y est, pour moi l'instant magique est passé. Il est temps de reprendre la route.
Cette fois-ci, l'ambiance n'est plus exactement la même. La conduite se fait instinctivement plus incisive, les prises d'angle plus franches. La Red Rocket est toujours aussi impériale, le moteur toujours aussi jouissif même si j'évite d'aller taquiner les hauts régimes. La route est belle, le bitume aussi et la circulation pas encore trop dense. J'ai troqué la contemplation pour le pilotage. Enfin, mon pilotage : je reste quasiment toujours sur le même rapport de boîte, jouant du frein moteur pour me positionner correctement et du couple du twin pour assurer les relances. J'ai trouvé le rythme de la route, la cadence à laquelle les virages s'enchaînent. C'est un autre plaisir que celui ressenti plus tôt, celui d'oublier, de ne penser à rien, de laisser l'instinct conduire.
Là aussi, malheureusement, l'instant magique est éphémère. Bientôt se profilent une succession de villages sans intérêt, des usines et des magasins en bardage. Le Havre, où j'ai prévu de déjeuner rapidement, arrive.

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Bon, vous voulez savoir ce que j'ai mangé pour déjeuner au Havre ?

Nan ?

Z'êtes vraiment sûrs ?

Bon, bah puisque c'est comme ça, en selle Anselme.

'tain, c'est dingue ce qu'un cuir laissé au soleil peut devenir chaud - là, tout de suite, y a une foule de jeux de mots pourris mêlant cuir et cuire qui me vient en tête, mais que je ne vous infligerai pas. J'ai pitié de vous, pauvres pêcheurs lecteurs.

C'est donc sous un cagnard plus digne d'un mois d'août à Palavas que de la côte normande que je reprends la route. Et la Red Rocket fait ce qu'elle sait faire de mieux dans ce cas-là : elle chauffe.
Va falloir lui faire prendre l'air pour lui refroidir les miches, à la p'tite. Parce que si ça continue, c'est moi qui vais avoir le feu au c.ul, et pas métaphoriquement.

Je m'extirpe donc le plus rapidement possible par les magnifiques voies rapides et le paysage splendide de Gonfreville-L'Orcher. Enfin, splendide pour celui qui aime les raffineries et les usines Seveso. Ca existe peut-être.
Bref, direction le Calva par le pont de Normandie.
Y a pas à dire, l'ouvrage est toujours aussi impressionnant. Et gratuit pour les motos, ce qui ne gâche rien. La vue sur l'embouchure de la Seine est stupéfiante, et celle sur la vallée amont n'est pas en reste. Le temps clair offre une visibilité vraiment dégagée des deux côtés. Je sais que le vent peut être violent à cet endroit mais ce n'est pas le cas aujourd'hui. Je profite donc à fond, avant d'aller faire mon touriste de base voir si on retrouve toujours la moitié du XVIè arrondissement parisien à Trouville, l'autre moitié devant normalement se rabattre sur Deauville.
Pas manqué, Trouville est blindé de monde et Deauville toujours aussi Deauvillesque.
N'écoutant que mon courage, je fuis aussi vite que possible vers des contrées plus campagnardes. Evidemment, je n'avais pas prévu d'itinéraire, qu'il fut "bis" ou pas. Un coup d'oeil sur la carte, le nom d'un patelin me dit vaguement quelque chose, allez zou, c'est parti.
L'avantage avec le Calvados, c'est que dès qu'on s'éloigne des grands axes, on tombe tout de suite sur de petites routes sympas, ombragées et héritières des chemins creux d'autrefois qui faisaient tout le charme du bocage.
L'inconvénient avec le Calvados, c'est c'est que dès qu'on s'éloigne des grands axes, on tombe tout de suite sur de petites routes défoncées, étroites et pas vraiment en accord avec les suspensions qu'un euphémiste désignerait comme "fermes" de la Red Rocket. Je comprends maintenant tout le sens et le sel de l'expression "se faire secouer comme un pruneau". Ah tu as voulu une bécanes à bracelets, hein ? Tu l'as voulue, tu l'as eue !
Pas fâché d'arriver à Beuvron, finalement.
Mouais.
Bof en fait.
Le village aurait pu être sympa, mais il a été colonisé par les galeries d'art, les brocantes et les commerçants qui ont flairé le bon filon.
Tant pis pour mes deltoïdes, ils attendront encore un peu.
Bon, c'est pas tout ça mais faudrait peut-être que je sache où c'est-y qu'j'allons maintenant. Que dit la carte ? La carte dit qu'il y a plein de petites routes surlignées en vert dans le coin. Vous vous souvenez des petites routes sympas du Calvados ? Bah là c’est pareil, en pire. Ou en mieux, c’est selon. Je ne sais pas pourquoi, mais je commence à être moins tendu sur la moto. J’anticipe les trous z’et les bosses, mes bras sont détendus, le rythme s’accélère un peu. Un peu, j’ai dit ! Je ne suis pas sûr que deux voitures puissent se croiser et la visibilité reste tout de même réduite. Le temps est idéal, l’ombre des arbres apporte une fraîcheur agréable, les banquettes sont redevenues vertes malgré la canicule estivale. Lorsque les haies se réduisent, je peux voir quelques chevaux en patûre, une ferme de brique joliment retapée ou une vieille maison à colombages. Pas une voiture à l’horizon, j’ai l’impression de circuler dans un film. La traversée d’un ou deux villages me permet d’apprécier quelques vieilles carrosseries automobiles en vadrouille. Pas mal d’américaines, bizarrement, une ou deux populaires françaises d’après-guerre, quelques Porsche soixantenaires.
Je commence à avoir soif cependant. Je suis parti du Havre il y a un moment désormais, et le corps réclame. J’avise une terrasse à Cambremer, stationne la bécane en face et sirote tranquillement mon diabolo grenadine. J’ai laissé le casque et le bagster sur la moto. Je n’ai même pas mis l’antivol, il n’y a pas un chat. Quelques retraités passent, détaillent la Red Rocket avec intérêt, visiblement sans voir que je suis là.
Je sors un bouquin.
Le temps passe, tranquillement.
Tellement tranquillement qu’arrive bientôt le temps de rentrer. Mine de rien, j’ai encore un peu de route.
Regard sur la carte, j’essaie de trouver le meilleur compromis entre efficacité et plaisir pour passer la Seine et rejoindre la côte. J’y arrive plus ou moins, et je parviens même à suivre mon itinéraire sans (trop) me perdre. Passage rapide par Pont-Audemer, que je note mentalement comme « coin à revoir plus tard ».
Et puis c’est bientôt le retour, les mêmes routes que le matin, la chaleur et la fatigue de la journée en plus.
Je pose la bécane à côté de l’hôtel, un peu nostalgique de la journée passée. Demain, c’est le retour à la capitale.

Et le dernier épisode.

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Lundi.
P'tain, lundi.
Le lundi en Normandie.
Ciel bas, température associée, crachin breton (oui, oui, même ici).
Et le retour du boulot. Tout pour bien commencer la semaine, tiens.
Comme j'ai passé cette journée à bosser, vous n'aurez rien aujourd'hui. Que dalle. Que tchi. Ca vous mettra dans l'ambiance.


Bon, ch'suis sympa. Et puis j'ai envie de finir cette bafouille.

Donc, il pleut. Oh pas méchamment, hein. Il pleuviote, mais pas franchement. Toute la journée, je zieute par la fenêtre en me posant l'ultime question : combi ou pas combi ? Parce que ça s'est réchauffé mine de rien.
Soit je sors la combi, et je serai trempé de sueur en moins de temps qu'il n'en faut à Tonton Maurice pour descendre une chopine.
Soit je la laisse dans son étui, et je suis sûr de me prendre une grosse averse sur la route.
17h, le soleil semble avoir gagné la partie. Je finis deux-trois trucs, range mes affaires et repasse à l'hôtel me changer.
Vue l'heure qu'il est, pas trop le choix quant à l'itinéraire : ce sera 4-voies et autoroute tout le long. Le temps a l'air de se maintenir au beau, et la température dépassant sensiblement les 20 degrés finit par emporter ma décision : la combi de pluie restera sanglée sur la selle arrière, avec la petite bouteille d'eau qui ne tient pas dans le bagster (oui, oui, ça tenait à l'aller mais pas au retour, normal).
Je suis sympa, je vous épargne les interminables lignes droites qui me conduisent à Rouen.
Rouen, qui, par ailleurs, me fait réviser mon pilotage en interfile, des fois que j'aurais oublié. 'tain ce que c'est pénible cette traversée, encore heureux que je ne suis pas en bagnole.
J'ai fixé le téléphone avec Waze au tableau de bord. On ne sait jamais.
C'est pas mal ce truc finalement. Pas pour indiquer la direction, hein (je vous renvoie au trajet aller) mais pour indiquer les zones de danger. Hein, quoi ? Si, si, les zones de danger. Qu'allez-vous penser, voyons ?
Il fait beau, c'est toujours ça de pris.
Les oiseaux chantent. Enfin je suppose, parce qu'entre le boucan de la Red Rocket et le sifflement du vent, si je vous dis que je les entends vous allez me prendre pour un mytho.
Bref, le ruban autoroutier se déroule avec les (rares) péripéties qu'on peut attendre sur un tel trajet : un radar oublié, une zone de travaux, un petit ralentissement. La main droite posée sur la poignée papillon, le buste en appui sur la sacoche réservoir, je suis en mode automatique. Quelques fourmillements dans les épaules m'obligent à varier un peu ma position, mais ce sont bien les seuls désagréments physiques. Je le savais déjà, mais la selle de la Red Rocket est vraiment confortable. Oui, j'ose le mot.
La proximité de l'Ile de France se devine avec l'augmentation de la densité de circulation. Fini le mode automatique, je passe en mode vigilance.
Péage. Le dernier.
J'enquille rapidement, je connais la route par coeur. File de gauche après le péage, pour éviter les entrées-sorties de Mantes. Puis le radar dans la descente à Porcheville. File du milieu ensuite, il y a toujours des excités dans la longue ligne droite jusqu'aux Mureaux.
Il fait toujours aussi beau, j'avais raison de ne pas mettre la combi.
Enfin, jusqu'à présent.
Passé la sortie pour Pontoise, j'observe avec une suspicion légitime les nuages s'amonceler au loin.
Ils ont l'air vachement noirs quand même.
Vachement, vachement noirs.
Et vachement sur ma route aussi.
Plic.
Comment ça plic ?
Ploc.
Plic, ploc.
Ouais, on ne va pas jouer au héros cette fois-ci hein. Je m'arrête illico à la station-service, la dernière qui ressemble encore à une station d'autoroute. Cette fois-ci, pas question de tergiverser : j'enfile la combi de pluie. Au moins elle aura servi à quelque chose.
Je reprends la route, la pluie s'est renforcée. Bon, ce n'est pas la première fois que je me serai pris une bonne drache sur la route.
Séparation A13/A14, je fais gaffe aux changements de file de dernière seconde.
Une voiture lente sur la voie de droite, je la passe un peu rapidement.
Un pont.
Et plus rien.
Je rentre dans un mur d'eau.
Je ne vois plus à 3 mètres.
En une fraction de seconde, mon cerveau me dit : "mon gars, s'il y a une bagnole devant, tu te l'emplafonnes avant de l'avoir vue". Je prends les freins et je pile. Vraiment.
Pas la peine de regarder les rétros, je suis bien incapable de voir s'il y a une bagnole derrière ou pas.
Je commence à distinguer des warnings ici et là.
Des bagnoles arrêtées en vrac, qui sur la bande d'arrêt d'urgence, qui sur la voie de droite.
Je suis les warnings de la voiture devant moi, c'est tout ce que je distingue d'elle. On doit rouler à 20, 30 à l'heure maxi. Furtivement me vient l'idée de m'arrêter. Mais où ? Pas le moindre abri, et pas question de m'arrêter sur la voie d'urgence avec le risque de me prendre une véhicule qui ne m'aura pas vu.
Pas d'autre choix que de continuer.
J'ai des éponges à la place des mains, merci les gants d'été.
Je continue ainsi, ayant perdu toute notion de temps ou de distance. Après une éternité, l'averse ralentit, la visibilité se fait plus normale.
Ah on n'est QUE ici ?
Mon corps est tendu comme une arbalète, pas question de faire du zèle. D'ailleurs, personne ne tente le diable, beaucoup l'ont sans doute vu de près il y a quelques instants.
La pluie diminue, les gouttes se font intermittentes. On arrive au triangle de Rocquencourt. Les voitures qui arrivent de l'A12 n'ont clairement pas le même rythme que nous : les salauds, pas un n'a une goutte sur le pare-brise !
En parlant de salaud, le soleil revient. Enfoiré, tiens ! T'étais où y a 10 minutes ?
Tunnel de l'A13, pont de Saint-Cloud, périph. Des mecs en mocassins et bermudas sur leur scooter. Retour à la normale, l'impression de débarquer d'un autre monde. Ou d'un rêve.

[LéoT3]

Beau CR, merci pour le partage!

[fifi.38]

on ne peut que te féliciter pour ton CR mais tu ne nous laisses pas le temps de digérer le premier épisode que tu envoies le deuxième et ainsi de suite.
Fais un peu de "teasing"  trainé pour que nous , dans l'attente ayant envie de lire la suite

malgré tout, un  bien mérité pour tant d'effort

[cmoifrancky72]

19:51:39 : lu

je garde le reste pour plus tard  et les photos 

[Fift]

Merci à tous les trois  .

Fifi> Pas faux, j'y songerai la prochaine fois.

Franky> Pas de photos, désolé, je n'en ai pas pris une seule.

[guillaumev]

Belle prose.
Beau CR.
  sans hésiter.

[Tintin83]

  et un mérité 

[Themus83]

et un mérité 

Idem, une ou deux photos auraient été bienvenues aussi

[Fift]

Merci à tous ! Promis, la prochaine fois je pense aux photos  .

[Fift]

On va dire que c'est en Normandie  :


(bon, c'est en Bourgogne, mais on pourrait y croire, non ?)

En plus, c'était pas loin des bords de Seine :


 

[cmoifrancky72]

On va dire que c'est en Normandie  :

désolé pour mon inculture au sujet des sportives italiennes mais tu n'as pas de phare dessus